в конце концов, подумала я, осень-то ни в чем не виновата.

она все также как в детстве пахнет увядшей мокрой листвой, антоновскими яблоками и сахарной пудрой, обдает хрустящим утренним воздухом, пригревает слабым ноябрьским солнцем, от которого уже не разбегаются веснушки, обжигает язык горячим фильтром и краешком песочного пирога с последними грушами.

это я другая, а осень все такая же прекрасная как и прежде.